A los habitantes de aquel mundo se les llenaban los ojos de capas. Era un proceso gradual. Las primeras surgían con la pérdida de la inocencia y la aparición de responsabilidades. Las demás llegaban a la vez que las prisas, los desencantos, la falta de expectativas, el cansancio, la rutina… Al final, solo eran ojos enterrados en su propia inercia, que veían sin mirar.

Dicen que no hay nada nuevo bajo el firmamento; en realidad, nada es viejo. Son los ojos los que encanecen, acostumbrados a las cosas del día a día.

Él era la excepción.

Su madre solía contar que de pequeño observaba tanto las nubes que un día una se le metió en un ojo. Con el tiempo, el juego bajó del cielo a la tierra. Se quedaba absorto en detalles aparentemente irrelevantes. Como una flecha que escapa de su arquero, la mirada del chico penetraba en las fisuras de las formas cotidianas, en el hueco de los prejuicios. Y entonces, la materia se transformaba.

Sucedía sin aviso previo. Un recuerdo, un impulso empujaban su atención hacia un objeto. No había porqués. Sólo cómos. Lo que hasta entonces había sido el objeto, dejaba de serlo. El chico modificaba la realidad conocida dando lugar a otra igual de cierta… más incierta. Derribaba convenciones, construía significados inesperados, regalaba a lo inerte la oportunidad de una nueva vida.

Un pensamiento relámpago, una sacudida visual, una creación nunca imaginada. Y al revés. O en otro orden.

Disfrutaba de aquella fricción íntima y mutable con las cosas. También la sufría. Una cosquilla casi siempre placentera, a momentos abrasadora. Con el paso de los años, decidió compartirla. Sólo necesitó su cámara. Empezar a mirar a través de la cerradura. Capturar y grabar cada revelación. Mostrarla a los habitantes de aquel mundo. Arrancarles capas, polvo y astillas. Enseñarles su juego y enseñarles a jugar, a desnudar lo cotidiano y vestirlo sin etiquetas, a mirar por primera vez.

Con algunos lo consiguió. Y fue hermoso.

Jaione Sanz